Fragilidad

temblando
con la fragilidad de una copa de cristal en el abismo de una mesa movediza
así van mis pies
así transpiran mis manos
temblando
por el frío de las palabras que detienen los sentires
por este corazón en invierno que late lágrimas que no alcanzan el llano
por este inhóspito sitio que se me abalanza como una boca hambrienta
temblando
así buscan mis pies enderezar su cuerpo
así buscan mis manos ciegas una piel
donde recostarse
a descansar.

no creo en el amor que lastima
no creo en el amor que oculta
no creo en el amor que hiere
no creo en el amor que miente
sin embargo
creo en el amor que acompaña
creo en el amor que se expresa en la mirada
creo en el amor que cura
creo en el amor que transita honestidad
no creo en el amor que se dice
no creo en el amor que se escribe
no creo en el amor que se promete
no creo en el amor que se proyecta
sin embargo
creo en el amor que se hace
creo en el amor que se vive
creo en el amor que se ejerce
creo en el amor que se siente
ya no hay futuros, ni mañanas, ni amaneceres
ya no hay pasos por darse
ya no hay cielos por verse
es acá y ahora
en la inmediatez diluida del presente
en que el amor
o ama
o muere.

Quién eres Tú

¿De qué espacio sideral desconocido,
de qué tiempo que ya fue o aún no ha sido?
¿De qué lluvia de planetas has caido
proclamado un aquí estoy
porque he venido?
que aunque no se trate de pedir permiso
por pisar el mismo vértigo que piso
no se apunta un corazón sin previo aviso
tan de pronto y disparando tan preciso
¿Quién eres tú?
¿quién eres tú, prodigio budú?
¿quién eres tú, en sueño tabú?
¿quién eres tú, quién eres tú, quién eres tú?
cuando ya no queda más que ese momento
en que comienza a repetirse el argumento
apareces de repente con el cuento
de que no hay historias sólo sentimientos
y me invades con palabras como besos
inundando con pájaros excesos
que difícil intentar salir ilesos
de estas magia de la que nos haríamos presos
¿quién eres tú?
¿quién eres tú, prodigio budú?
¿quién eres tú, en sueño tabú?
¿quién eres tú, quién eres tú, quién eres tú?
te aseguro que no quiero hacerme el fuerte
en todo caso me da pánico creerte
no sé si eres el presagio de la suerte
o al contrario vienes a darme la muerte
pero seas agua turbia o agua nieve
como nube ver cuando me dices bebe
que la sed se va apagando y es más breve
al tiempo que se pasan los años y no llueve
¿quién eres tú?
¿quién eres tú, prodigio budú?
¿quién eres tú, en sueño tabú?
¿quién eres tú?
¿quién eres tú? ¿quién eres tú?

Recién llegados

Para mi bello amor, Gustavo.


el frío de la tarde
los invocó
allí
recién llegados
a los ojos
las miradas
que se encontraban
casi sabiéndose
casi buscándose
casi calmas
y revueltas
las palabras
enlazaban sus voces
que se mezclaban
sin ruidos turbios
y se escucharon
ser
y se escucharon
estar
a los ojos
las miradas
que se asomaban
casi asombradas
casi perpelejas
casi halladas
no se rendían
ni se escapaban
recién llegados
a la sonrisa
desparramaron vida
en aquella mesa
del frío de la tarde
que anochecía
su canto
y las baldosas
fueron testigos
de los pasos
caminados
que se dieron
y en la cadencia
de un abrazo
se supieron
recién llegados
como el viajero
que
luego de años
de ausencia
y de silencio
regresa
preparado
y dispuesto
a recibir el beso
de su
tierra
amada.

estos pasos

ya no diré más
cerraré las puertas de la palabra que baila y ríe
la dejaré aquí adentro, resguardada del grito y el gesto
la devolveré al centro del silencio
y haré que descanse
exhausta
de confesarse en las sombras
de la ceguera
agobiada
vencida
tal vez la mirada
y el silencio
logren dirigir
a estos pasos sin voces.

me pregunto si todos los descuidos suceden accidentalmente...
a veces ciertos descuidos suenan más a la intención de dejar los indicios de aquello que no se ve o se niega o se ignora?
qué hacer entonces?
descuidarse con el descuido ajeno?
o cuidarse de él?

Hoy, desde este cuarto tan mío que me he creado y al que vuelvo con la sonrisa o la lágrima, hoy y ahora que reviso y me ordeno, y que miro y te miro... Hoy, más que nunca, y con la oportunidad que el último día nos dio, hoy, para este Amor con mayúscula, para esta oportunidad que celebro, para este Hombre que ha venido a besarme los labios del alma, me envuelvo con la melodía, la letra y la voz de esta mujer que se animó a vivir...
A Usted se la dedico, porque ...mis alegrías, hoy, comienzan contigo...


No, yo no me arrepiento de nada
Ni del bien que me han hecho, ni del mal
Todo eso me da lo mismo
No, nada de nada
No, yo no me arrepiento de nada
Está pagado, barrido, olvidado
Me da lo mismo el pasado

Con mis recuerdos
Encendí el fuego
Mis tristezas, mis placeres
Ya no tengo necesidad de ellos
Desechados mis amores
con sus temblores
barridos para siempre
Vuelvo a partir de cero

No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Ni del bien que me han hecho, ni del mal
Todo eso me da lo mismo
No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Pues mi vida
mis alegrías
hoy
comienzan contigo...

37

Hoy tengo 37.
Celebro cada año, con lo que cada uno me brinda.
Celebro la vida, sonreír, despertar y respirar sana.
Celebro el amor, la maravilla del hallazgo y la certeza de que la esencia permanece inalterable.
Hoy tengo 37.
Bendigo a mi niña que me guía con su generosidad y su sabia alegría.
Ella educa mi autoseveridad y me muestra qué sencillas son las cosas de la vida.
Hoy tengo 37
y mi deseo de escribir, mi gusto por el baile y la música, mi pasión por la literatura, el cine, el teatro, siguen en mí despiertos y fervientes.
Sigo creyendo en el bien, en correrme de lo que daña y en mirar los resultados en mi espejo, dejando a los demás las propias cosechas.
Sigo llorando emocionada cuando veo que la felicidad sucede y atraviesa a las personas en besos y abrazos y risas y caminatas interminables.
Hoy tengo 37
y navego el amor del hombre que soñé, que dibujé en historias, que me renueva el deseo profundo de una familia y que, hoy, a mis 37 me ha preguntado si quiero ser su novia, su necesaria y su definitiva.

Hoy tengo 37
y el brillo de la maravilla se me refleja en los ojos
y mis manos, hacedoras de la lucha y la caricia, brindan por la dicha de este comienzo.

ella despertó esa mañana y ya sabía. ya sabía que en ese día todo se resolvería. ella abrió los ojos con la clara certeza de que esa mañana comenzaban a despedirse. el amor se les había ahogado de tanto querer amarse.

La Otra

Supe de una mujer de mi cuadra. Solía andar bien vestida, como lista para una reunión o, quizás, una cita. Cada vez que yo pasaba a su lado, cada día, notaba en ella cierta inquietud. Yo no la conocía, aunque el verla a diario unos metros antes de llegar a mi casa la hacían parte de alguna parte de mi vida.
Una tarde, el semáforo me retuvo de pie en la esquina de esa calle rota. Era verano, y el calor se me pegaba al cuerpo. Detenida en ese tiempo que pende de un cambio de color, me deshacía pensando en lo que aún no había hecho. Una frenada de un auto blanco me arrancó de mi sopor, y la vi que me miraba. Inmediatamente, esquivé sus ojos evitando que pasara a más. Me aturdía su constancia incomprensible en estarse allí. La mujer dio dos pasos hacia mí. Yo, que la advertía, no hacía más que fingirme una tranquilidad inventada. El color verde redimió mi angustia, y apuré mi marcha para cruzar la calle y alejarme ya de allí y de ella.
Supe de una mujer de mi cuadra. Solía andar bien vestida, como salida de una reunión o, quizás, llegando de una cita. Cada vez que ella pasaba a mi lado, cada día, notaba en ella cierta inquietud. No quería verme. Su impostora extrañeza, su actuado desconocimiento no lograban engañarme.
Una tarde de verano, de esas que te lastiman los pies de tanto caminar, la vi en la esquina de mi cuadra. Iba como apurada aunque no podía correrse de allí hasta que el semáforo cambie. Sentía el temblar de su cuerpo, y sin vacilar, me acerqué unos pasos. Su corazón palpitaba en mi piel. Dibujé una caricia imaginada, y antes que pudiera hablarle, se escapó.
Cada tarde de todo lo tarde que se acumula, la veo pasar. Nos vemos. Ella intenta ignorarme. Y yo sólo puedo estarme ahí, inevitablemente constante, y lista para cuando quiera escucharme.

Disfruto
con la sensación más franca de plenitud
llegar a mi casa
ver a mi hija que corre a abrazarme
gritando "mami llegaste"
decirle a Lala que deje de ladrar
y oler el aire
que me he buscado.
Disfruto
de esta tarde de sábado
con la lluvia que golpea la vereda
del sonido de la pava
que me anuncia el mate
que deseo
este mismo
que no he de deber
ni explicar
que elijo ofrecer
para celebrar
este instantánea
de felicidad.

Una más

es la primera vez que me tratan de muerte
y no puedo más
me desvasta
me condena
me acusa
me lastima
tanto
que mi muro se alza nuevamente
con dolor
y mi valentía se apaga
y mi amor se esconde otra vez
una vez más
una más
y llora como un niño
que se ha perdido

Gris del ocaso
Tarde doliente en el aire
Fluir de voces perdidas
Rostros del agua turbia
Ausencia de miradas
Lanzas doradas que hieren la sombra
Espejos que sangran los años cautivos
Tierra encendida y ajena
Olas explosivas
Paraíso de encantos invisibles
Soledad

Y el cielo una vez más
Los días se amontonan como hojas
que navegan el humo de lo incierto
hasta estrellarse en las paredes blancas
En este mundo de imágenes,
de colores desvaídos,
he perdido los rastros.

Esta sensación de que todo pende de un hilo
que la vida y la muerte se dan la mano y se miran de cerca y se saludan con doliente familiaridad
esta sensación de amar y herirse el alma con el poder irresistible de la maravilla y el corte en dos de la espada
esta sensación de que con ser no basta
la boca se cierra y se aparta
no se espera, pero se instala hasta roerte los huesos y lastimarte las uñas
el filo del rechazo ha dado en el pecho de la entrega febril, innumerable, verdadera, jamás sentida ni confesada
derribando su sueño
opacando su brillo
cerrándole los ojos
para ya no mirarla.

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao de "El Lacio",
un gitano falso,
ex-bufón de palacio.
Alcahuete noble,
que -al oir los tiros-,
recogió sus capas
y se pegó el piro (1).
Se acabó el jaleo,
y el racionamiento
le llenó el bolsillo,
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...

Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin tí mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad...
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Mil veces le pide
- y mil veces que "nones" -
de compartir sueños
cama y macarrones.
Le dice, burlona:
" Carita gitana,
¿Cómo hacer buen vino
de una cepa enana?"

Y Curro se muerde
los labios y calla,
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho...
Y Curro se muere
por ese mal bicho.
Ay! Quien fuese abrigo,
para andar contigo.

Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar... (etc)

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente (2)
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba "farrucas",
se escapó Mercedes
con un "cura-pupas" (3)
de clínica propia
y Rolls de contrabando.
Y, entre palma y palma,
Curro fue palmando (4)
entre cantares
por soleares.

Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar... (etc)

Quizás fue la pena
o la falta de hierro.
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores,
y dos lagrimitas
que soltó la Patro
al cerrar la cajita...

A mano derecha,
según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
donde,por las noches,
pa las buenas almas,
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.
Canta sus males
por "celestiales":

Ay, amor,
sin tí no entiendo el despertar...


así está mi alma este martes que no soñé ni deseé

Otra vez no

Este llanto
que me arruga el alma
no te lo dedico
no te lo doy
me dejaré mojar en él
me derramaré en él para que me limpie
esta herida
que me surca el pecho
Este llanto
me allana el dolor
y me baña
Este llanto
que tengo hoy y aquí
es tan mío como mi nombre
tan bravo como mi enojo
tan digno como mi lucha
tan cierto como mi amor
Este llanto
me lo quedo
para mí
para recordarme
que otra vez
no.

Herido

Sirve agua en su vaso
se lo da
a su mano
sedienta
Lo ve beberse
el agua
a su boca
y el vidrio
húmedo
la limpia
transparente
en jaque.
Vaivén de cuerpo
hueco
se mueve
errático muerde el frío
que lo quiebra.
Amanecen
las luces
al borde
del día.
Un vaso
que cae
y rueda
y se va
herido
de inclemente
soledad.

No temas amor
Aquí me tienes
Hay en mí un mundo que no cesa de quererte
No temas amor
Que el viento de tu abrazo
Me lleva a la arena innumerable y misteriosa
Al asombro cierto
A lo indescifrable
Al código oculto y evidente al mismo tiempo
De andar de a dos
Sin fusiones
Ni permisos
Pero unidos
No temas amor
Ven y adéntrate
En mi beso múltiple y sentido
No temas amor
Te lo pido
Porque tu lágrima me moja el corazón
Porque me duele tu herida
No temas amor
Aquí me tienes
Y no por una vana osadía
Ni por pura atrevida
Te lo digo
Aquí me tienes
Porque soy
Entera
Libre
Simple
Mujer
Enamorada.

Es el miedo amenazante
a la repetición
y al abandono
el que me dicta
estas inútiles palabras.

Pronunciado silencio
que acrecienta la duda
y robustece el temor
El encuentro se desvanece
en un instante
Aquel recuerdo bello
se vuelve puñal
en la noche de la ausencia...

Acá estás de nuevo
y he de soltarte esta vez
porque no creo o no quiero
porque prefiero verte de lejos
a deslumbrarme con tus brillos artificiales
y fugaces...

No esperes que corra tras de ti

esas carreras me alejan de mí

No esperes que me encierre en ti

mi abrazo perdería sus alas

No esperes que te busque en exceso

no acostumbro esforzarme al caminar

No esperes que me doblegue en tus palabras

soy vulnerable a ellas y he aprendido a cuidarme

No esperes que acepte todo sin remedio

la lucha es mi cadencia y mi ritmo

No esperes que te combata

no entiendo de guerras inútiles

Si esperas sin embargo algo de mí

que sea la libertad de mis labios viajeros

y la levedad de mi ser en juego. 

Sin embargo estoy acá

en la arena múltiple

viendo el oleaje irse y venir

como la vida que me acaricia

Sin embargo sigo acá

dispuesta a quedarme

para partir mañana al despertar

sin decir una palabra 

Sin embargo miro desde acá

el pasar de los seres solitarios

que deambulan sus sueños

con reflejos de olvido

Y sin embargo saldré de acá

envuelta en el aire que me cuida

para desplegar mi voz que no cesa

a las puertas de tus labios malheridos

no hace falta que lo diga, ya lo sabe...

Busqué en la cartera las llaves escurridizas, recordé dónde debía ponerlas, abrí, entré.

Allí estaba todo, o casi, la misma postal, pero esta vez con un aroma a flores secas.

Usted

Reconozco que cuando me alejo del blog y luego regreso, es que ha sucedido.
Y es cierto.
Me arrojo a escribir por el deseo de darle continuidad.
Navego la sensación en la que me abandono intuitiva y suavemente.
Me inclino ante las palabras que me abren las puertas al sinsentido lúcido y transparente.

Ha sucedido, en mí, con la bravura del grito y la levedad de la caricia primera.
Ha sucedido a través de mí, casi como medio, como puente, como río ignorado y esperado.
Lo reconozco. Me reconozco, así, como me sabe.
Juego a las escondidas, por esta herencia lúdica que la infancia me ha legado.
Pero no juego, sin embargo, no. Sonrío. Usted me sabe.

Hace un rato que llegué a casa. Fui a ver Mayumaná al Ópera con una amiga, Lau. No soy una buena crítica, me dedico a contemplar. Prefiero vivir lo que veo con la intensidad de los sentidos y dejarlo ser en lo que vibra cuando lo veo. Fui con la intuición y el deseo, y me senté allí, en esa cercana fila 11, como me gusta andar, apenas sabiendo para dejarme llevar por el asombro de lo que no sé aún. Me deslumbré. Me deslumbraron. En esa aparente oscuridad, el escenario transitaba una realidad paralela. Los cuerpos, instrumentos. Las voces, escenografía y vestuario. Y todo en una comunión perfecta y armónica, cuidada, potente y delicada. Y también ese indespensable y oportuno humor sin el que, el curso de lo que ciertamente alcanza el instante de Ser, se desluce. No fue casual, como casi nada lo es, encontrarme hoy ahí.

Secret Garden


She'll let you in her house
If you come knockin' late at night
She'll let you in her mouth
If the words you say are right
If you pay the price
She'll let you deep inside
But there's a secret garden she hides

She'll let you in her car
To go drivin' round
She'll let you into the parts of herself
That'll bring you down
She'll let you in her heart
If you got a hammer and a vise
But into her secret garden, don't think twice

You've gone a million miles
How far'd you get
To that place where you can't remember
And you can't forget

She'll lead you down a path
There'll be tenderness in the air
She'll let you come just far enough
So you know she's really there
She'll look at you and smile
And her eyes will say
She's got a secret garden
Where everything you want
Where everything you need
Will always stay
A million miles away


...Es que acabo de volver a ver Jerry Maguire, y esta letra....

Hoy retomé el trabajo en Ediciones B. Luego de una semana iluminada por Lucía, me encuentro en la que todavía es mi oficina y editando. El libro me gusta, me entretiene, es actual, está bien escrito. El imperio digital de Leandro Zanoni, se publica en septiembre, aunque primero se podrá bajar gratuitamente de la web. El de Zanoni es uno de los últimos libros que edito para B. Luego vendrán dos o tres más.
Llevo once años en la editorial. Once años de elegir permanecer.
Jefa de Producción, de Compras, de Prensa, Gerente editorial... un camino, un proceso.
Y en estos días elegí cambiar.
El cambio imprime en la vida una sensación dinámica... La imagen más cercana que se me ocurre es la de abrir el juego en el pool. Ese golpe con el taco de lleno y seguro hace que todo el resto de bolas que estaba quietito y estático también se mueva y tome un nuevo lugar en sí mismo, en el espacio, y en relación con lo que lo rodea.
Y compruebo que para mí el placer de permanecer termina cuando pierdo la fe.
Cuando pierdo la fe, el sentido se desdibuja, y cuando el sentido se desdibuja no hay por qué, ni para qué. Y primero se instala en el interior un alarido de partir leve y punzante hasta que se convierte en un grito constante y sordo. Como el ritmo de las contracciones. Te dan tiempo, te avisan, te preparan, hasta que el momento de nacer llega.
Siento gratitud por lo que se cierra.
Y un libre entusiasmo por lo que se inicia.

Dijo Emerson: "Lo que eres no me permite escuchar lo que dices".

¿Será la urgencia de comunicarse o será la urgencia de aplazar nuestra olvidada vulnerabilidad?
¿Será la urgencia del otro como testigo autorizado de la anónima existencia o será la urgencia del otro como excusa necesaria a nuestra voluntaria privación de ser?

El lugar que le damos al otro revela el lugar que le damos a nuestra propia individualidad.
Por exceso o por defecto, el otro es la voz que callamos, es la sombra desplazada de seres que han decidido andar los caminos del reflejo en lugar de aventurarse en el sentido de la imagen.

Cambio de planes. Al final cenamos en casa. Sushi. Y como siempre nos pasa, miramos el reloj y son las cuatro de la mañana. ¿Ya? Sí. Es que la vida no nos pasa de largo. Estamos atentas y nos dejamos sorprender también. Hay mucho por contarnos, por revelarnos, por reírnos, por acompañarnos, por entendernos, por compartir.
Es que en el camino hacia uno mismo los amigos son imprescindibles.

Balancearse entre lo imposible y lo posible...

...And I will try to fix you.

Si yo tuviera el corazón...

Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias.
Sabe que la lucha es cruel y es mucha,
pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina.
Uno va arrastrándose entre espinas,
y en su afán de dar su amor
sufre y se destroza, hasta entender
que uno se ha quedao sin corazón.
Precio de castigo que uno entrega
por un beso que no llega
o un amor que lo engañó;
vacío ya de amar y de llorar
tanta traición...

Si yo tuviera el corazón,
el corazón que di;
si yo pudiera, como ayer,
querer sin presentir...
Es posible que a tus ojos,
que hoy me gritan su cariño,
los cerrara con mis besos
sin pensar que eran como esos
otros ojos, los perversos,
los que hundieron mi vivir...
Si yo tuviera el corazón,
el mismo que perdí;
si olvidara a la que ayer
lo destrozó y pudiera amarte...
Me abrazaría a tu ilusión
para llorar tu amor...

Pero Dios te trajo a mi destino
sin pensar que ya es muy tarde
y no sabré cómo quererte.
Déjame que llore como aquél
que sufre en vida la tortura
de llorar su propia muerte.
Pura como sos, habrías salvado
mi esperanza con tu amor.
Uno está tan solo en su dolor...
Uno está tan ciego en su penar...
Pero un frío cruel, que es peor que el odio,
punto muerto de las almas,
tumba horrenda de mi amor,
maldijo para siempre y se robó
toda ilusión...


Discépolo / Mores

Confesión en la calle y caminando...

Mi historia de amor es con vos.

Almas

En los inicios de este blog, posteé una campaña de boleros. Y bueno, regreso a estas particulares canciones de amor, porque ciertamente y casi como instántaneas del sentir, son capaces de decir lo indecible.

Alma Mía
(María Grever)

Alma mía, sola, siempre sola,
sin que nadie comprenda tu sufrimiento
tu horrible padecer,
fingiendo una existencia siempre llena
de dicha y placer
de dicha y placer...

Si yo encontrara un alma como la mía,
¡cuántas cosas secretas le contaría!;
un alma que al mirarme, sin decir nada,
me lo dijese todo con la mirada;
un alma que embriagase con suave aliento,
que al besarme sintiera lo que yo siento.

Y a veces me pregunto: ¿qué pasaría
si yo encontrara un alma como la mía?

Lo que condenamos en los demás...

"La sombra se halla oculta en nuestras proyecciones. Así pues, cuando reaccionamos condenando un rasgo ajeno es porque no acertamos a advertirlo en nosotros mismos. Es muy probable, por tanto, que, cuando un rasgo o una conducta de una persona que nos haga sentir enojados ("¡Dios mío, esta mujer me revuelve las tripas!"), escépticos ("¡No puedo creer que me esté haciendo esto!") o azorados ("Me hace sentir sumamente incómodo") y reaccionamos con rechazo, estemos contemplando indirectamente algún aspecto de nuestra propia sombra y que, en un intento inconsciente por desterrarlo de nosotros mismos, lo poryectemos externamente y lo atribuyamos a otra persona castigándola. ¿A quién rechazamos o juzgamos con más severidad? ¿Qué grupo de personas aborrecemos o nos produce rechazo o incomodidad? ¿Qué riesgo nos resulta más indoportable de un amigo o familiar?"

Vivir con la sombra
Connie Zweig y Steve Wolf
Kairós, Barcelona, 1999

Vergüenza...

"La sombra se oculta detrás de nuestros sentimientos de vergüenza. De este modo, descubrir un sentimiento de vergüenza revela una flecha que apunta al corazón mismo de la sombra, hacia los tabúes sexuales, los defectos corporales, los remordimientos emocionales y, muy posiblemente, hacia todo aquello que secretamente deseamos pero que no nos atrevemos a hacer. Cuando el sentimiento de vergüenza, por ejemplo, tiene que ver con las personas a las que amamos o incluso con nosotros mismos, la sombra permanecerá en la oscuridad, lejos del alcance de unos ojos amorosos y, por lo tanto, ajena a toda posibilidad de curación. ¿Cuáles son, pues, los pensamientos o sentimientos íntimos que más nos avergüenzan? ¿Cuál es el rasgo personal del que más nos gustaría deshacernos? ¿De qué modos nos sentimos inaceptables, sucios o vergonzosamente diferentes?..."

Vivir con la sombra
Connie Zweig y Steve Wolf
Kairós, España, 1999

Dedicatoria

ya me estaba olvidando lo hermoso que es pasar un ratito al lado tuyo...

Palabra de Goethe

He llegado a la conclusión aterradora de que yo soy el elemento decisivo en mi vida.
Yo poseo el tremendo poder de hacer mi vida miserable o alegre. Para con otros o para conmigo mismo, yo puedo ser un instrumento de tortura o un intrumento de inspiracion. Es mi respuesta la que decide si una crisis se supera o no. Son mis acciones las que deciden si yo me ennoblezco o me degrado y si humanizan o deshumanizan a los demás.
Yo soy el poder de mi vida.

Corazón partío...

En estos casos, mejor el silencio.

Por la vereda del Rock

Del autor al editor 2

presentimiento

creo que me retiro de este juego... creo, no estoy segura... aunque presiento que es una cuestión de horas

Quietud

lo busco, lo miro, le hablo, lo pienso, le río...
pero él no viene
y entonces me digo que no lo buscaré, ni lo miraré, ni le hablaré, ni lo pensaré ni volveré a sonreirle
sin embargo, cuando lo veo...
lo busco, lo miro, le hablo, lo pienso y le río

Cuentos Machos

El Caballero de la Noche

Cambiaste las cosas
para siempre
No podemos echarnos atrás
Para ellos
eres sólo un anormal...
como yo

¿Qué tenemos?
Nada
Ningún nombre, ni otro alias
Ropa hecha a la medida
En sus bolsillos había cuchillos y pelusa



Ya falta poco...

Así lo define Brecht

"Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles."

Oh Melancolía...

Éste es mi fondo de cielo celeste, inspiración y oleaje de ramas de hoy a la noche...


Hoy viene a mi la damisela soledad
con Pamela y pertinentes y botón
y amapola en el oleaje de sus vuelos
hoy la voluble señorita es amistad
y acaricia finamente el corazón
con su más delgado pétalo de hielo.

Por eso hoy
gentilmente te convido a pasear
por el patio hasta el florido pabellón
de aquel árbol que plantaron los abuelos
hoy el ensueño es como el musgo en el brocal
dibujando los abismos de un amor
melancólico, sutil, pálido cielo.

Viene a mi, avanza, viene tan despacio
viene en una danza leve del espacio
cedo mi adoración
y ya vuelo ave
se mece la nave lenta como el tul
en la brisa suave niña del azul.

Oh melancolía,
novia silenciosa,
intima pareja del ayer
oh melancolía, amante dichosa,
siempre me arrebata tu placer
oh melancolía, señora del tiempo,
beso que retorna como el mar
oh melancolía, rosa del aliento,
dime quien me puede amar.

Hoy viene a mi la damisela soledad
con Pamela y pertinentes y botón
y amapola en el oleaje de sus vuelos
hoy la voluble señorita es amistad
y acaricia finalmente el corazón
con su más delgado pétalo de hielo.

Por eso hoy
oh melancolía, señora del tiempo,
beso que retorna como el mar
oh melancolía, rosa del aliento,
dime quien me puede amar.

Canción "Oh Melancolía", de Silvio Rodríguez (1988).

Sueños

Cuando era chica, tendría unos nueve años, disfrutaba de quedarme en silencio, sola, y mirando el movimiento de las ramas de los árboles. Luego del almuerzo (casi siempre un asado en la casa de mis abuelos maternos), y mientras algunos dormían y otros jugaban al truco, era casi un ritual para mí alejarme, ir al fondo de la casa, sentarme en un tronco de árbol que mi abuelo había armado, y perderme en el aire. Ahí, quietita, solitaria y con un incipiente romanticismo que asomaba en la mirada, podía soñar, volar, y hasta a escribir alguna sensación en un papel que guardaba luego con vergüenza.
Hoy, todo aquello vive, aunque también ha quedado atrás. Mis abuelos no están, y aquella casa tampoco. Y aquel fondo de cielo celeste como aquella ondulación de ramas se han convertido en alguna canción que intuyo necesaria y vital escuchar por la mañana al despertar o antes de acostarme a dormir.
Y aquel incipiente romanticismo que se asomaba y que apenas había cumplido nueve… es adulto y ya tiene treinta y seis.

Del autor al editor

Tarde de Feria

Disfruté...
Café y charla de amigos con Zanoni o Siempre viene bien la opinión masculina.
Interesante la conversación con el escritor Juan Bolea o Mañana la seguimos en la cena.
Encontrarme con Rep o ¿Se viene o no el tango?
Presentación del libro de Nelson o El placer de ser editora.

Pregunta que busca respuesta

Son las 13.40 al momento en que empiezo a escribir esta columna. Mi hija tiene una "virosis" desde el jueves, así que mira Toy Story 2 en Disney Channel. Yo como una tostada, mientras voy y vengo de la cocina, ya que preparo el almuerzo de Lu. En casa canta Aretha Franklin alguno de sus clásicos viejos, y Lala, que está en mi pie, intenta probar sus dientes en mis dedos.
Lo cierto, es que tengo días en que me encuentro desorientada. Sí, queridos lectores y queridas lectoras, hay días que ni enojo tengo, ni ira, ni euforia, ni arrepentimiento... No, hay días en que me invade la desorientación. Y en una de sus variantes más espesas y profundas, así que casi que se instala en mi ánimo impregnádome la mirada como lo ha hecho el humo con nosotros estos últimos días. Y dama desorientada, busca respuesta. Porque en mi caso, es una desorientación temporal, transitoria. No aspiro ni deseo permanecer en ella, ni regodearme, ni quejarme ni vencerla. Y creo que quizá, si alguien puede ayudarme a descifrar el código, yo pueda liberarme de esta inmovilidad extraña. En fin, yo me pregunto: ¿qué querrá decir un hombre a sus 35, padre y con un matrimonio divorciado, con "en lo posible, busco un amor imposible". Casi como una máxima devaluada de Arjona, este poético deseo me ha dejado en suspenso, perpleja y casi, les diría, aferrada a mi desorientación que, a estas alturas, más que reacción es un mecanismo de defensa. Si ustedes pueden explicarme, les pido que, en un acto de servicio, me lo digan. Gracias.

El río cambia y cambia la sed

Hay días que las canciones te prestan su voz...


Me hiciste señales que debí entender
Como aquel gesto nuevo de arreglarte el pelo
Miraste como quien mira llorar
Un instante antes de levantar vuelo

Volviste a tu cauce de estrella fugaz
Con tu punto de fuga en el cielo
Creo que ya estabas flotando quizás
Un instante antes de levantar vuelo

Ya te mojabas en otro deshielo
Un instante antes de levantar vuelo

Ni todas las líneas del Ecuador
Ni el temor y sus muchos anzuelos
Todo argumento perdía valor
Un instante antes de levantar vuelo

El río cambia y cambia la sed
Lo habías leído en tu anhelo
Estaba ya escrito mucho antes de
El instante antes de levantar vuelo

Ya me mirabas desde otro cielo
Un instante antes de levantar vuelo


(Letra de la canción de Jorge Drexler "Un minuto antes" compuesta para la nueva película de Daniel Burman, "El Nido Vacío".)

Desencuentro

Julia está triste. Siempre supo, ahora no. Julia desea y siente, y está cansada. Las ilusiones se han derribado. Ya ni siquiera le interesa entender, se está quedando muda, vacía, indiferente.
Julia no mira, apenas ve. Julia está en la calle y simplemente camina, vagabundea sola. Julia luchaba, sonreía, creía. Julia soñó con el amor que la salve, que la eleve, que la calme. Pero no lo encontró. Julia está triste.

Estrella fugaz

de pronto, algo que aparece. de esto se trata, quizá, de atravesar estas leves apariciones, de verlas con ojos crédulos y sonreírles, aunque se intuya su finitud.

Lo mejor de un blog que leí hoy es la carta que escribió en respuesta Gillespi.

Vuelvo. Me asusto cuando leo la fecha del último post.

Me digo que no, me lo repito y me insisto.

Hasta que, rendida, me sonrío, y comprendo que es así, y que, con la simpleza de las cuestiones que no tienen solución, hay que dejar que sea.

Callo y no escribo más sólo por esa torpeza contradictoria y encatadora de sentirme muy expuesta.

Qué bella sensación de viento mientras camino. Viene de frente, como un beso. Es tan sencillo, tan simple, tan fácil... Silencio.